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  La maison de la rue Santo Domingo, à Santiago du Chili, cachée derrière ses trois citronniers, a accueilli plusieurs générations de la famille des Lonsonier. Arrivé des coteaux du Jura avec un pied de vigne dans une poche et quelques francs dans l’autre, le patriarche y a pris racine à la fin du XIXe siècle. Son fils Lazare, de retour de l’enfer des tranchées, l’habitera avec son épouse Thérèse, et construira dans leur jardin la plus belle des volières andines. C'est là que naîtront les rêves d’envol de leur fille Margot, pionnière de l’aviation, et qu’elle s’unira à un étrange soldat surgi du passé pour donner naissance à Ilario Da, le révolutionnaire.Bien des années plus tard, un drame sanglant frappera les Lonsonier. Emportés dans l’œil du cyclone, ils voleront ensemble vers leur destin avec, pour seul héritage, la légende mystérieuse d’un oncle disparu.Dans cette fresque éblouissante qui se déploie des deux côtés de l’Atlantique, Miguel Bonnefoy brosse le portrait d’une lignée de touchants déracinés, dont les terribles dilemmes, habités par les blessures de la grande Histoire, révèlent la profonde humanité.La superbe lecture de Dominique Pinon nous emporte au-delà de l’océan et donne du relief à cette histoire passionnante.

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  L’été venait de commencer quand je partis chercher les fées sur la côte atlantique. Je ne crois pas à leur existence. Aucune fille-libellule ne volette en tutu au-dessus des fontaines. C’est dommage : les yeux de l’homme moderne ne captent plus de fantasmagories. Au XIIe siècle, le moindre pâtre cheminait au milieu des fantômes. On vivait dans les visions. Un Belge pâle (et très oublié), Maeterlinck, avait dit : "C’est bien curieux les hommes… Depuis la mort des fées, ils n’y voient plus du tout et ne s’en doutent point." 
  
  Le mot fée signifie autre chose. C’est une qualité du réel révélée par une disposition du regard. Il y a une façon d’attraper le monde et d’y déceler le miracle de l’immémorial et de la perfection. Le reflet revenu du soleil sur la mer, le froissement du vent dans les feuilles d’un hêtre, le sang sur la neige et la rosée perlant sur une fourrure de mustélidé : là sont les fées. 
  
  Elles apparaissent parce qu’on regarde la nature avec déférence. Soudain, un signal. La beauté d’une forme éclate. Je donne le nom de fée à ce jaillissement. 
  
  Les promontoires de la Galice, de la Bretagne, de la Cornouailles, du pays de Galles, de l’île de Man, de l’Irlande et de l’Écosse dessinaient un arc. Par voie de mer j’allais relier les miettes de ce déchiquètement. En équilibre sur cette courbe, on était certain de capter le surgissement du merveilleux. 
  
  Puisque la nuit était tombée sur ce monde de machines et de banquiers, je me donnais trois mois pour essayer d’y voir. Je partais. Avec les fées. 
  
  Pierre Hancisse interprète avec beaucoup de finesse ce beau récit de voyage imprégné d'une infinie poésie.

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  Le 28 septembre 1878, en compagnie de son ânesse Modestine, Robert-Louis Stevenson s’élance sur le chemin qui porte aujourd’hui son nom. Il est persuadé que son équipée libèrera ses bronches, apaisera ses nerfs, le consolera de ses chagrins d’amour et de ses querelles avec son père et nourrira son imagination.  
  Deux cent cinquante kilomètres dans une des régions les plus sauvages de France, où l’on vit encore dans la terreur de la bête du Gévaudan : la future randonnée n’aura rien d’une partie de plaisir.  « Qui voit les Cévennes, voit ses peines », lui dira un vieux Cévenol rencontré sur le chemin. C’est une épreuve que le randonneur s’impose. Il déclare vouloir pénétrer poétiquementle paysage, loin des sentiers battus, en cherchant à échapper aux conventions et aux hiérarchies de la société, vivre de peu, mortifier ses pieds de citadin sur les cailloux pointus des sentiers.  
  Mais sous le ciel des Cévennes, pas besoin d’attendre le paradis pour accéder à la félicité. A chaque détour du chemin, la grandeur des paysages fait oublier les privations et la dureté du soleil et des pierres. Les nuits y sont magiques. Les herbes sauvages exhalent leur parfum, les grillons tiennent concert, la voûte semée d’astres offre son somptueux spectacle. « J’ai rarement joui d’une plus entière possession de moi-même », écrira Stevenson dans son journal. 
  C’est cette expérience mystique que vous revivrez à l’écoute de cette nouvelle traduction de Travels with a Donkey in the Cévennes, augmentée d’un portrait de l’éternel voyageur que fut Stevenson au long de sa courte mais féconde existence. 

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  Sous les platanes de Manhattan

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  Elle y a vécu dix ans, elle y revient souvent. Arpente Manhattan, trottine, émulsionne, bavarde. Elle nous livre ses adresses, on rencontre ses amis – ce peintre qu’elle connut doutant, tourmenté, devenu « grand », ce vieux saxophoniste qui a accompagné Judy Garland et qui joue dans un square pour quelques dollars, une vieille dame indigne… et tant d’autres.  C’est drôle, tendre, c’est Katherine dans son New York intime.  New York : nerf à vif qui stimule son écriture, et qui nous laisse entrevoir les prémices d’un roman en train de s’écrire…

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  The White Darkness

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  Comme souvent dans les récits de David Grann, un homme est dévoré par son idéal. 
  Ce personnage d’un autre temps se nomme Henry Worsley. The White Darkness raconte son extraordinaire histoire. Celle d’un militaire britannique fasciné par l’exemple d’Ernest Shackleton (1874-1922) et par ses expéditions polaires ; un homme excentrique, généreux, d’une volonté exceptionnelle, qui réussira ce que Shackleton avait raté un siècle plus tôt : relier à pied une extrémité du continent à l’autre. Une fois à la retraite, il tentera d’aller encore plus loin en traversant l’Antarctique seul, sans assistance, au péril de sa vie. Le récit magnifique d’un homme animé par une quête d’impossible.

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