PIETRO - Una historia de amor...
Alberto López Fernández
Una parte de mí estaba enfadadísimo y otra, sin embargo, quería reír. Era mi mejor camisa, la mejor de las tres, y estaba totalmente destrozada: rasgada, agujereada, manchada.
Una parte de mí sonreía. La daga había atravesado la camisa en varios puntos, pero además la había rajado; incluso había manchas de sangre.
No había forma de arreglarla. Ninguna costurera podría hacerlo. Me veía obligado a tirar mi mejor camisa, a gastar más dinero en otra. La miré de reojo.
Ella dormía plácidamente, ajena a lo ocurrido, como si no tuviese participación alguna, como si fuese un testigo inocente de lo que había pasado. No sabía qué hacer. Suspiré e intenté ponerme la camisa un poco por encima, para abrigarme del frío de la noche.
Me puse mi jugón y salí a la calle. La noche había comenzado, arrancado como tantas otras noches: la puerta del dormitorio abriéndose de golpe, nosotros enzarzados en una pelea por quién dominaba al otro, arrojándonos sobre la cama, intentando mutuamente arrancarnos la ropa. Ella había desgarrado la mía. Yo qué sé, lo de siempre: la pasión que nos guiaba.
Es curioso cómo el deseo a veces nubla la mente y pierdes incluso la memoria de lo vivido. Recuerdo que mi mano hurgaba entre sus pechos, que mi boca besaba la suya, que ella me mordía la barbilla, que su mano me arañaba la espalda. Y, en un momento dado, no sé cómo, de entre su falda surgió una daga.
Una daga pequeña, pero tan afilada que su brillo me hizo temblar por un segundo. Me quedé paralizado.
De repente, su mano, con una agilidad increíble, lanzó la daga contra mí. Empuñada con fuerza, en un movimiento rápido y certero, la hoja atravesó la ropa. Reconozco que me asusté.
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