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  Cartas a mi hija adolescente

  Geovanna Nassar

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  Cartas a mi hija adolescente es una experiencia catártica e innovadora. Geovana Nassar, su autora, le escribe a su hija durante años y nos concede la oportunidad de publicarlo, logrando, desde la palabra y el amor, desenvolver los engranajes de una de las relaciones primarias del ser: la de madre e hija. Capaz de transmitir las enseñanzas vitales que se deben heredar a los hijos, gesta una creación profunda que permite a los lectores identificarse con lo dicho, a través de las letras que, al mismo tiempo y untadas de las emociones más esenciales del humano, son capaces de curar
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  Lírica industrial

  Rubén Martín Díaz

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  Premio Internacional Alegría 2023. Rubén Martín Díaz presenta un libro en el que alude a distintas experiencias existenciales de carácter reflexivo y, sobre todo, contemplativo, que contrastan con el prosaico y umbrío mundo cotidiano de su trabajo profesional.
  Partiendo de dos citas, en apariencia antagónicas -una del dibujante Guy Delisle y otra del poeta san Juan de la Cruz-, la innegable sensibilidad del autor deja paso a una serie de poemas, inteligentemente organizados en varias secciones -que, en realidad, conforman un único poema fragmentado-, a través de los cuales procura cantar el hallazgo de la creación poética y la belleza y luminosidad de la vida en su fluida temporalidad. En ese conjunto, cabe destacar, además, las referencias al amor esponsal y a la presencia gozosa de los hijos.
  Como eje principal de su discurso, Martín Díaz se hace dueño de la simbología de la luz, elemento clave cargado de significación, que percibe no sólo como sanadora y fecunda, sino como cauce de búsqueda y ascensión de la realidad.
  Con un dominio imperioso del ritmo y una gran carga emotiva, Lírica industrial se lee como un poemario sin fisuras, fresco, maduro, de esos en los que la voz del poeta se reconoce poderosamente, dentro de una tradición donde la poesía es siempre un logro fortuito a la vez que «el triunfo natural de lo absoluto».

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  A rachas - Poesía reunida

  Carmen Martín Gaite

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  En 1947 apareció en la revista Trabajos y Días un poema titulado "La barca nevada". Lo firmaba Carmiña Martín Gaite, y suponía el debut de quien buscaba aún su voz, e incluso su nombre. Luego se sucederían los libros en otros géneros, pero Carmen Martín Gaite mantuvo siempre su fidelidad a la poesía. Siguió escribiéndola —así lo demuestran sus cuadernos—, publicándola —con las ediciones ampliadas de A rachas— y recitándola, en cafés y centros culturales, en la grabación digirida por Alberto Pérez que aquí recuperamos.
  La poesía ocupa un lugar central en la obra de Carmen Martín Gaite. Así lo defiende esta edición de A rachas, al cuidado de José Teruel, que incorpora también una selección de sus collages. La poesía de Martín Gaite «ilumina elementos aún no explorados», nos recuerda Teruel; el lenguaje y el pensamiento poéticos guían la prosa de la autora, y muchos de sus poemas comparten temas y atmósferas con algunas de sus narraciones. Una poesía apegada al tiempo, a su paso o a su pérdida, agridulce y también lúdica, consciente de la tradición.
  «El vicio de anotar alguna impresión de esas que caen del cielo como un rayo o estremecen todo nuestro ser no desapareció por completo, ni le cerré la puerta a aquellas fugaces visitas de la poesía. Irrumpía en mi casa sin previo aviso, como un amigo calamitoso y algo enfermo que busca cobijo en un raro recinto aún milagrosamente indemne del naufragio, donde nadie le va a echar en cara sus ausencias. Se presentaba y lo inundaba todo con su olor a eucaliptus, intempestivamente, igual que se largaba luego sin despedirse: a rachas.» Palabra de Carmen Martín Gaite.

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  Érase una vez un poeta (completo)

  Santiago Rodas

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  "Leer este libro es como irse una mañana a la terminal de transportes y subirse simultáneamente en todas las flotas. Y después bajarse en todos los pueblos y tomar todas las chalupas que bajan por todos los ríos hasta todos los últimos principios. y una vez sentado en todas las tiendas de todas las Colombias, cansado, recordar una noche de amigos felices, y reírse solo.
  Así que están advertidos: después de leer este libro les va a costar mucho trabajo volver a la poesía de apartamento en las que las plantas del balcón le piden agua a un estudiante de literatura. Esto e poesía de aventura y Rodas salió sin maleta, y el alma se la dejo al diablo". Matías Godoy

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  M (Monstruo)

  Lola Fernández de Sevilla

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  Mamá y Papá esperan con ilusión la llegada de su bebé. Pero M, que recibe este nombre con forma de onomatopeya a falta de otro que le encaje mejor, es un bebé de tez rugosa al que no apetece acariciar. Tampoco es sonrosado, sino parduzco y peludo. Además, grita y gruñe sin parar, se niega a tomar leche, a bañarse o a dormir con las estúpidas nanas que le colocan cerca de la cuna. Para sorpresa de sus padres, M es una criatura salvaje e indómita con una visión muy particular del mundo que le rodea. En esta tesitura, los padres se plantean si tomaron la decisión correcta…

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  La memoria hace ruido a tren -...

  Sabrina Barrego

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  "Un regreso al pueblo de la niñez que no está anclado en la nostalgia, ni en el paso del tiempo y descree de los tópicos usuales de la autobiografía. Una escritura profunda y no complaciente cruzada por muchas otras voces tan cercanas como las de sus propios paisanos. Las voces del entorno rural, sí, pero también un diálogo impensado entre Anna Ajmátova y Juan Carlos Bustriazo Ortiz. ¿Qué signos marcan el destino de un poeta? ¿Cómo leerlos con ojos que apenas vislumbran un devenir, una lenta transformación, que nos convierte en cuerpos domados o en fantasmas?
   
  Como si cortara flores silvestres en un campo, Sabrina construye su propio credo: deberías callarte para escribir / los poemas son oraciones / que la vida y la muerte me atraviesen como un río.
   
  Hay en estos cuadernos un viaje que enlaza lo leído y lo vivido y es difícil saber cuáles son los límites entre una y otra experiencia.
   
  Ella escribe con la memoria y con la sangre, con las rodillas raspadas por las ortigas, la sonrisa del hijo y el aura de Rilke o Whitman.
   
  ¿A qué lugar pertenecemos? ¿Qué paraísos perdidos buscamos recuperar en la escritura? Cuando escribo repito (...) los poemas que me sirven de escuela, de casa y de caballo…
   
  Ese llamado de la naturaleza está arraigado en la infancia; la frescura del agua de la bomba, los pies descalzos en el barro, la galería de la casa y las hormigas.
   
  Hacer de la contemplación palabra y de la palabra una casa, un último refugio que nos proteja del avance de la oscuridad. 
   
  Interrogar-interrogarse, buscar los rastros de la tribu, las señales incandescentes en el cielo.
   
  Escribir para cambiarlo todo, para que todo cambie en todas partes.
   
  Asumir esa herencia que nos ayude a resistir" (Marisa Negri).
   

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