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  Pleonastic lovers

  Olimpia Derès

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  "Pleonastic Lovers" è un libro che gioca con le emozioni. Racconta di relazioni, desideri, fraintendimenti e slanci affettivi con ironia e leggerezza.
  L'autrice osserva i propri personaggi , e sé stessa, con uno sguardo insieme
  partecipe e disincantato, lasciando emergere l'assurdo, il tenero, il ridicolo delle dinamiche sentimentali ma senza giudizi o moralismi.

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  Attraverso una crepa - Poesie...

  Gabriele Ambu

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  “Tra me e la vita vera / vi è ormai soltanto / una fessura / che, con nostalgia, / chiamiamo morte.” 
  Attraverso una crepa è un viaggio poetico nei luoghi in cui la realtà si incrina e lascia filtrare altro: ricordi d’infanzia, paesaggi perduti, silenzi di conventi, echi di città vissute con amore e disillusione. 
  Le poesie di Gabriele Ambu si muovono tra sacro e profano, tra Genova e Chiavari, tra la nebbia che avvolge i vicoli e la luce che resiste nei dettagli: un grillo su un filo d’erba, un sacchettino di lavanda in fondo a un cassetto, un presepe incompiuto alla vigilia di Natale. 
  Con uno sguardo incantato e lucido insieme, l’Autore tesse versi in cui la nostalgia si fa conoscenza, la morte non è una fine ma una soglia, e la poesia diventa il luogo in cui il “corpus assente” si manifesta nella crepa di un muro, nella fessura del tempo, nell’impercettibile vibrazione dell’istante. 
  Questa raccolta inaugura la collana Quaderni del Corpus Assente, dedicata a una poesia della soglia, dell’invisibile, della memoria incarnata.

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  La sera del dì di festa

  Giacomo Leopardi

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  Dolce e chiara è la notte e senza vento, 
  E queta sovra i tetti e in mezzo agli orti 
  Posa la luna, e di lontan rivela 
  Serena ogni montagna. O donna mia, 
  Già tace ogni sentiero, e pei balconi 
  Rara traluce la notturna lampa: 
  Tu dormi, che t’accolse agevol sonno 
  Nelle tue chete stanze; e non ti morde 
  Cura nessuna; e già non sai nè pensi 
  Quanta piaga m’apristi in mezzo al petto. 
  Tu dormi: io questo ciel, che sì benigno 
  Appare in vista, a salutar m’affaccio, 
  E l’antica natura onnipossente, 
  Che mi fece all’affanno.

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  Dubbi amorosi

  Pietro Aretino

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  «Qui giace l'Aretin, poeta Tosco, 
  che d'ognun disse mal, fuorché di Cristo, 
  scusandosi col dir: "Non lo conosco"!»

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  Primo alfabeto stellare

  Francis Thompson

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  Francis Thompson è stato il poeta "maledetto" inglese per antonomasia: scrisse da rapito, agglutinato in una gioia scabrosa; la sua maledizione mostra le pene di Abele, dei reprobi per eccesso di purezza. Fu una catarsi micidiale quella di Thompson, questo Messia dei bassifondi. Figlio di un medico, cattolico, si ottenebrò nel sottosuolo di Londra. Fu calzolaio, oppiomane, poeta senza tetto, un sovversivo dello spirito sedotto morbosamente dalla morte. Lo visitavano gli spettri, vedeva "le falangi angeliche", intuì il dio-mastino, il dio-licaone, il dio "Veltro del Paradiso". All'idea del cristianesimo come sequela preferì l'inseguimento – e dunque, la fuga. Fu salvato da una prostituta e da una manciata di mecenati, abitò in un convento francescano, scrisse una biografia di Ignazio di Loyola. La sua poesia fonde l'ingenuo genio di Thomas Chatterton alla Nube della non conoscenza, le voluttà visionarie di William Blake ai labirinti concettuali dei Metafisici. Volle squarciarsi: a noi resta la resina del poeta, quell'impasto d'oro con cui i lettori forgiano monili beneaugurali, emblemi di luce, stelle.

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  Nati incendio

  Ivano Fermini

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  Certo, viene da un albeggiare la poesia di Ivano Fermini, da un'alberatura di feti in glicine, dall'angelo che gemma nel suo contrario, la creatura-toro, l'iddio candelabro, a sette teste, a molteplici lingue. Viene da un nessundove del verbo, Fermini, e con tenue fermezza mette in tiro la falce: da questo scalpo – che chiamammo deserto oppure Emmaus, Pitiche o Bicorne – giunge uno scalpitio che non ha parentela nelle storie della letteratura patria. Scoperto, con iliadica fraternità, da Milo De Angelis ("Una poesia così affilata non può sprecare parole, deve essere esatta", scrisse), Fermini – fato del poeta in perpetuo espatrio –, infine, sparì. Trovò un complice – e per quel frantume di tempo, un amico – in Aldo Nove: lo stesso linguaggio tra i calanchi, lo stesso macello in virtù di più vocalica purezza. Qui, allora, per così dire, si rimpatria; di questo libro, che incorpora le raccolte più vertiginose di Fermini, si può dire: è un cenacolo, è l'elsa del fuoco.

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