Otros libros que te pueden interesar

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  Los peligros de fumar en la cama

  Mariana Enriquez

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  Doce cuentos en los que lo terrorífico se infiltra en lo cotidiano. Doce relatos perturbadores que llevan el género de terror a una nueva dimensión.  
  Una niña desentierra en el jardín unos huesos que resultan no ser de un animal; la bucólica escena veraniega de unas chicas que se bañan en un paraje natural acaba convertida en un infierno de celos de inquietantes consecuencias; un mendigo despreciado siembra la desgracia en un barrio pudiente; Barcelona se transforma en un escenario perturbador, marcado por la culpa y del que es imposible escapar; una presencia fantasmal busca un sacrificio en un balneario; una chica siente una atracción fetichista por los corazones enfermos; un rockero fallecido de un modo atroz recibe un homenaje de sus fans que va más allá de lo imaginable; un chico que filma clandestinamente a parejas haciendo el amor y a mujeres con tacones altos caminando por las calles recibe una propuesta que le cambiará la vida. 
  En los doce soberbios cuentos que componen este volumen Mariana Enriquez despliega todo un repertorio de recursos del relato clásico de terror: apariciones espectrales, brujas, sesiones de espiritismo, grutas, visiones, muertos que vuelven a la vida... Pero, lejos de proponer una mera revisitación arqueológica del género, reelabora ese material con una voz propia y radicalmente moderna. Tirando del hilo de la mejor tradición, la lleva un paso más allá, con historias que indagan en lo siniestro que se agazapa en lo cotidiano, despliegan un turbio erotismo y crean imágenes poderosísimas que dejan una huella indeleble. 
  Quienes descubrieron a Mariana Enriquez con Las cosas que perdimos en el fuego tienen ahora en sus manos un libro anterior, en el que ya aparece perfectamente dibujado el universo de una escritora que conecta con maestros modernos de la literatura de terror como Shirley Jackson, Thomas Ligotti o su compatriota Cortázar. Enriquez se asoma a los abismos más recónditos del alma humana, a las soterradas corrientes de la sexualidad y la obsesión...

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  Donde no me esperas

  Lola Illamel

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  Donde no me esperas es un conjunto de relatos tejidos y destejidos con la inspiración de una paleta de color casi infinita. Las historias fluyen como un río tranquilo, pero no siempre es suave lo que se cuenta.
  En "Fosa abierta" retrata, a través de la magia negra, una dictadura demasiado reconocible, con un olor todavía presente en estos días. "Eveilhín" muestra los rastros de la utopía en un mundo en el que la magia blanca se enfrenta a la pobreza, el paro y el alcoholismo. Con "La fábrica y el mundo" se radiografía la angustia de los barrios obreros de Madrid en los años 80.

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  Contratiempo

  Anónimo

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  "Contratiempo" juega con múltiples caras de la memoria, acelera y pisa el freno al paso del reloj, y se cuelga de los husos horarios invitando al lector a experimentar los dobleces y contorsiones de la medida del tiempo, un concepto que escurre. La forma resulta tan maleable para el autor como el tiempo para sus personajes. Este volumen suma relatos, poemas, canciones y una novela corta que pulsan "play", "stop" o "rewind" a su antojo, como si se tratara de una canción eterna de Pink Floyd. Desde encuentros viciados por el pasar de los años hasta el karma que se vuelve para regresar el mal cometido, o el absurdo de órganos con cualidades extraordinarias —como un pene que produce un valioso elixir, una oreja melómana o un pulmón que abandona el cuerpo que lo hospeda—, "Contratiempo" contiene en sí obstáculos que llevan a los personajes a la frustración, la mala fortuna o la nostalgia. ¿Qué es el tiempo?, ¿qué hora es allá? Al lector solo le queda dejarse llevar por la ruta que marque el compás de los enredos que resultan de creer tener respuestas y pretender entender todas las preguntas.

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  Las otras vidas

  Clara Obligado

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  Exilio y desarraigo en los cuentos de una de las voces más interesantes de la narrativa argentina.
  
  Clara Obligado nació en Buenos Aires. Exiliada política de la dictadura militar, desde 1976 vive en España. Es Licenciada en Literatura, y ha dirigido los primeros talleres de Escritura Creativa que se organizaron en España, actividad que ha llevado a cabo para numerosas universidades y diversas instituciones y que realiza de forma independiente. En 1996 recibió el premio femenino Lumen por su novela La hija de Marx. Ha publicado con Páginas de Espuma su volumen de cuentos Las otras vidas y las antologías Por favor sea breve 1 y 2, señeras en la implantación del género en España.

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  Ajuar funerario

  Anónimo

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  Escalofriante conjunto de microrrelatos fantásticos en el que lo misterioso y terrorífico cautivará a los lectores, del autor peruano Fernando Iwasaki.
  Fernando Iwasaki: Nacido en Lima en 1961, es escritor, ensayista, historiador y autor de más de una docena de títulos de diversos géneros como las novelas Neguijón (Madrid, 2005) Libro de mal amor (Barcelona, 2001); los ensayos literarios Mi poncho es un kimono flamenco (Lima, 2005) y El Descubrimiento de España (Oviedo, 1996); las crónicas reunidas en La caja de pan duro (Sevilla, 2000) y El sentimiento trágico de la Liga (Sevilla, 1995), y los libros de relatos Tres noches de corbata (Lima, 1987), A Troya, Helena (Bilbao, 1993), Inquisiciones Peruanas (Sevilla, 1997), Un milagro informal (Madrid, 2003) y Ajuar funerario (Madrid, 2004), entre otros.
  Sus relatos figuran en numerosas antologías españolas e hispanoamericanas como El cuento peruano (Lima, 1997), Dos veces cuento (Madrid, 1998), Líneas Aéreas (Madrid, 1999), Pequeñas Resistencias (Madrid, 2002), Las fábulas mentirosas y el entendimiento (Lima, 2002), Escritos disconformes (Salamanca, 2004), Grandes minicuentos fantásticos (Madrid, 2004), Fábula rasa (Madrid, 2005), Cuentos Pigmeos (Lima, 2005) y Estática doméstica (México, 2005). Desde 1989 reside en Sevilla, donde dirige la revista literaria Renacimiento.
  
  Grabado en español ibérico (España).

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  El miedo es por eso que todavía...

  Sofía Laborde

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  Más de sesenta observaciones escritas y fotografiadas por Antígona Mansa sobre la ciudad, sobre la vereda, sobre el cielo, sobre la historia, sobre la tarde, sobre el alivio, sobre la espera, sobre el insomnio, sobre el espejo, sobre el incendio, sobre la fábrica, sobre el paraíso, sobre las hermanas, sobre la verdad, sobre el descuido, sobre otra cosa.
  
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  Todos los relatos empiezan con cuando yo era chica, como si hubiese quedado encerrada en un sintagma.
  El lugar preponderante de la historia: si vale la pena contarla, a quién está dirigida, cómo presentar el conflicto y cómo resolverlo. Acá no hay nada de eso. Como en esa película que vi una vez en la que ni siquiera empaticé con la protagonista, no hay trama impuesta ni drama alguno donde me vea obligada a sobrevivir por un par de horas. Si me preguntaran de qué iba esa obra, de qué va esta obra, respondería "ni idea" sin pensarlo dos veces. Sin embargo, fue (es) de las experiencias más valiosas que viví.
  No sé si había conectado con este aspecto de mi tristeza antes, una de sus manifestaciones que no conocía o no me animaba a conocer. Una tristeza ingenua, densa, pesada y completa. Estoy enloquecida, alterada en una tranquilidad que reposa sin tiempo, llena de acordes tiernos, sin nadie, sin mí. Conocí otra parte de mi tristeza, es verdad, una que me permitió irme de adentro, quedarme sin nada, sin cerebro, sin cuerpo, sin persona, sin historias.
  
  […]
  
  Antígona Mansa

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