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  Tiro de larga distancia -...

  Craig Hodges, Rory Fanning

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  Como miembro de los Chicago Bulls campeones de la NBA en 1991, un Hodges vestido de dashiki entregaba una carta escrita a mano al presidente George H. W. Bush exigiéndole que hiciera más para abordar el racismo y la desigualdad económica. Hodges también fue activista y portavoz sindical, impulsó un boicot contra Nike y denunció enérgicamente la brutalidad policial a raíz de las imágenes de la paliza a Rodney King que dieron la vuelta al mundo. Pero su franqueza le salió cara: en el mejor momento de su carrera, tras diez temporadas en la NBA, fue excluido de la competición por usar su condición de atleta profesional para defender causas justas.
  En estas poderosas, apasionadas y cautivadoras memorias, el dos veces campeón de la NBA y triplista insuperable comparte las experiencias de toda una vida dedicada a mejorar las condiciones de la comunidad negra en Estados Unidos: desde los encuentros con otros destacados activistas negros como Nelson Mandela, Coretta Scott King o Jim Brown, hasta su relación con figuras como Michael Jordan y George Bush padre. Una cosa está clara: Craig Hodges nunca se ha acobardado a la hora de cantar las verdades al poder.

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  Dios ha muerto - Apogeo y...

  Andy McGrath

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  Lo llamaban Dios.
  
  Por su gracia sobre la bicicleta, por su talento divino, por su mirada celestial. Frank Vandenbroucke lo tenía todo y, a finales de los noventa, corría a una velocidad deslumbrante y vivía aún más rápido.
  
  El belga ganó muchas prestigiosas carreras, como la Lieja-Bastoña-Lieja y la París-Niza, cautivando a una generación de aficionados al ciclismo. Fuera de la bicicleta, solo tenía un enemigo: él mismo.
  
  Su ascenso a la cumbre coincidió con una era de dopaje desenfrenado y Vandenbroucke fue uno de los descarriados. Era habitual que se peleara con los mánager de sus equipos y sus noches de fiesta estaban regadas de pastillas para dormir y alcohol. Un escándalo de dopaje le provocó una larga caída en desgracia, con sus adicciones, accidentes automovilísticos, apariciones en tribunales, problemas maritales e intentos de suicidio. Puntualmente, dejaba destellos de su calidad sobre la bicicleta. Tuvo una vida de telenovela y su prematura muerte conmocionó a muchos.
  
  Fue en octubre de 2009, a la edad de treinta y cuatro años, cuando Vandenbroucke fue encontrado muerto en una habitación de hotel senegalesa, en misteriosas circunstancias.
  
  Guiado por los sinceros testimonios de su familia, amigos y socios más cercanos, Andy McGrath, oeriodista ganador del premio William Hill, nos descubre la turbulenta vida de Vandenbroucke. Dios ha muerto es la apasionante biografía de este voluble prodigio del ciclismo.
  
  "Con su talento, Frank es el Johan Cruyff del ciclismo. Podría ganar cualquier cosa". Eddy Merckx
  
  "Captura a la perfección el carisma y el caos de la corta vida de Vandenbroucke". Cyclist
  
  'Un cuento con moraleja. Apasionante pero desgarrador. Bikeradar
  
  Cómo el dopaje mató al 'niño de oro' del ciclismo. Un relato impactante, clarividente y comprensivo de un talento destruido por las drogas.' The Times
  
  "Sensible pero convincente". The Observer

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  Las genealogías

  Margo Glantz

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  «Margo Glantz ha sabido recrear toda la magia de estas vidas en su relato, [...] y, sobre todas las cosas, ha logrado crear una forma fluida y rigurosa, la única que admite el abismo genealógico.»  -Sergio Pitol Toda inmigración conlleva una paradoja: la amenaza de la pérdida de las tradiciones y de valores propios para adaptarse a una cultura diferente; y la esperanza de continuar y evolucionar la cultura a la que se pertenece en un territorio ajeno al de nuestro nacimiento. Autobiografía familiar, Las genealogías rastrea los orígenes centroeuropeos de los Glantz, sigue los pasos de la forzada peregrinación, asiste al arraigo y al florecimiento en el suelo de México, todo desde la perspectiva fervorosa y asombrada de la autora, que da testimonio de la epopeya de los suyos y se suma a ella como protagonista. Un testimonio emotivo que recupera los orígenes de una familia judía en México.

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  Diarios de un fumador

  Simon Gray

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  Una obra de culto del humor británico. Los diarios de un escritor lúcido, irónico y algo gruñón capaz de enlazar, en una sola frase, reflexiones sublimes y gags disparatados.
  ¿Cómo asume un dramaturgo de éxito los aspectos más banales de toda existencia, los viajes en coche y las mascotas, los multicines y las películas de Steven Seagal, las visitas al urólogo y las cuentas al descubierto? En el caso de Simon Gray, con socarronería, sinceridad a raudales y el desparpajo de aquel al que le importa un pimiento el qué dirán.
  Gray no tiene un pelo de tonto y carece de rencor. Logra retratarnos tal como somos, pero sin renunciar a la simpatía. Así, es capaz de diseccionar un poema de W. H. Auden o un episodio de Ley y orden con la misma sagacidad con la que juzga a la vecina de playa que le ha robado la hamaca, o de explicar con la mayor elocuencia por qué las hemorroides auparon a Gary Cooper y arruinaron a Napoleón. El libro es también una confesión en toda regla: con las pequeñas contradicciones de la vida adulta, confluye el relato —a veces amargo, otras orgulloso— de una infancia y adolescencia marcadas por los abusos de sus profesores, las infidelidades paternas y sus propios coqueteos con la delincuencia.
  Si bien Borges sostenía que a todos nos toca vivir malos tiempos, pocos escritores han sabido despotricar con la maestría de Gray contra los tiempos actuales, «excepcionalmente necios, desabridos y estúpidos», y ganarse así un lugar de honor entre los maestros del humor británico.
   La crítica ha dicho...
  «El mejor libro que he leído en todo el año.» Julian Barnes
  «El gran tesoro oculto del humor inglés. Nunca creo a las personas que dicen reírse a carcajadas con un libro, pero ahí estaba yo con Diarios de un fumador, riéndome a carcajadas una y otra vez.» Craig Brown
  «Qué divertido y humano es este libro de un autor inglés nada conocido entre nosotros, pero que fue un dramaturgo y diarista realmente estupendo y genial.» Toni Montesinos, La Razón
  «Diarios de un fumador es un libro divertidísimo, se mete sin miedo -y a veces parece que sin conciencia ni rumbo- en asuntos hondos y situaciones comprometidas; la risa ilumina los rincones y es un modo de acercarse también a sucesos desagradables de los que no resulta fácil hablar. Gray no tiene reparos en poner el cuerpo y la actitud en favor de la carcajada.» Aloma Rodríguez, La Lectura
  «Es un texto repleto de ingenio, agudezas y sarcasmos. El humor que destila es lo que hace que su lectura sea recomendable.» Mauricio Bach, The Objective

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  Desmorir - Una reflexión sobre...

  Anne Boyer, Patricia Gonzalo de...

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  Una semana después de cumplir 41 años, a la poeta Anne Boyer le diagnosticaron un cáncer de mama triple negativo de pronóstico grave que requería un tratamiento muy agresivo. Como madre soltera habituada a vivir al día y a prodigar cuidados antes que a recibirlos, la dramática enfermedad supuso una crisis, pero también un punto de partida para recapacitar sobre la mortalidad y las políticas de género relacionadas con la salud.
  Desmorir es la descarnada narración del proceso de enfermedad y supervivencia de la autora, pero es también un libro de memorias que se rebela contra el género memorístico, un recuento personal que rechaza limitarse a lo individual. Sumándose a la larga lista de autoras que han escrito sobre el cáncer, como Audre Lorde, Kathy Acker y Susan Sontag, Boyer reflexiona con furia, brillantez y clarividencia sobre la enfermedad y la salud en nuestra sociedad, abordando temas como la experiencia corporal y mental del dolor, la proliferación de charlatanes y oportunistas, el abuso de las farmacéuticas, el cinismo político en el debate de sanidad pública versus privada y, en definitiva, la hipocresía que rodea la industria de la salud en nuestro mundo.
  Obra reconocida con el Premio Pulitzer de No Ficción en 2020, profundamente humana y conmovedora, Desmorir es una imprescindible meditación acerca de la enfermedad en un mundo capitalista, y acerca de las miserias y las grandezas de la vida contemporánea.
  "Una irrupción sobrecogedora e imprescindible en nuestros discursos sobre la enfermedad y la salud, el arte y la ciencia, el lenguaje y la literatura, la mortalidad y la muerte."—Sally Rooney
  "Narrada con precisión febril, la historia de Boyer es solo uno de los hilos argumentales de un libro que reflexiona sobre la necesidad de encontrar una causa común en el sufrimiento individual."—Jennifer Szalai, The New York Times
  "Un libro indignado, hermoso y brillante de crítica hecha desde el cuerpo."—Ben Lerner

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  Una lengua demencial

  Juan Papasidero

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  "A los catorce años, Juan ve ir muriendo a su abuela –o acaso la asesina para heredar su lengua desencajada por el Alzheimer, esa lengua de ceniza y de trueno que lo contacta con el gran mundo de la noche, de los muertos, de la realidad. La abuela Rubí echa azúcar en vez de sal a los fideos, pero «es una médium, un vate resonando, un dealer literario».
  La relación con su nieto dista de ser hermosa, tierna o edificante. Travesura o maldad, el nieto le roba un aro fetiche, suerte de vitral gótico en miniatura con el que ella se engalanaba en lejanas noches de fiesta. Al parecer, el gesto maligno pasa inadvertido, pero otras agresiones se van multiplicando: groserías verbales, desapariciones fortuitas. A veces nieto y abuela habitan el mismo paraje amenazador, cuando ambos pierden el rumbo en un simple regreso del colegio, y deambulan desamparados bajo un cielo implacable: breve capítulo que por sí solo brilla como logrado poema narrativo.
  A pesar de que la abuela se siente a veces como enredadera enemiga o como boa constrictora, gradualmente va arreciando una subyacente ternura, y así nos encontramos con «la niña de Olavarría que un día se escapó de la siesta para ir a buscar a su papá». Glosas acaso irónicas acompañan la odisea de la pérdida: «De la abuela partió un barco, llevándola». «Todo a su alrededor me resultaba naufragio». Calveyra y Gelman se suman al coro.
  «Una abuela es la llave que abre la caja acorazada de la infancia» y «la poesía es la infancia continuada por otros medios», concluye Juan, que se ve poco a poco confundido con otros seres que fueron pasiones de la abuela. Pero del magma incoherente del habla de la abuela brota la corriente que irá acrecentando la de su propia escritura delirante. Tan es así que finalmente la nostalgia dictará el último reclamo: «Una palabra tuya bastaría para sanarme».
  Y esta primera incursión en la literatura basta ciertamente para confirmar el talento de un joven poeta que sabe narrar ese «encuentro –feliz y aterrador– en el jardín de la palabra»" (Ivonne Bordelois).

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