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  La sera del dì di festa

  Giacomo Leopardi

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  Dolce e chiara è la notte e senza vento, 
  E queta sovra i tetti e in mezzo agli orti 
  Posa la luna, e di lontan rivela 
  Serena ogni montagna. O donna mia, 
  Già tace ogni sentiero, e pei balconi 
  Rara traluce la notturna lampa: 
  Tu dormi, che t’accolse agevol sonno 
  Nelle tue chete stanze; e non ti morde 
  Cura nessuna; e già non sai nè pensi 
  Quanta piaga m’apristi in mezzo al petto. 
  Tu dormi: io questo ciel, che sì benigno 
  Appare in vista, a salutar m’affaccio, 
  E l’antica natura onnipossente, 
  Che mi fece all’affanno.

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  La Taverna Dell`Orso Cattivo

  Leo Augliera

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  È la storia di Marco, giornalista allo sbando dopo la violenza sessuale subita dalla moglie e il suo suicidio. La disperazione e la voglia di cambiamento lo portano in ambienti lontani dal suo mondo. Si ritrova, quasi senza volere, a frequentare i bassifondi della sua città e una bettola, La taverna dell’orso cattivo, dove conosce un’umanità derelitta e ai margini della legalità, formata in gran parte da extracomunitari. Tra questi spicca Igor, un ungherese colto e reduce da esperienze forti in medio oriente, dove ha combattuto come contractor e come volontario al fianco dei curdi contro l’Isis. Marco è attratto dalla sua personalità, ma scoprirà qualcosa che lo turberà e aggraverà la sua crisi esistenziale.

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  La pioggia nel pineto

  Gabriele d'Annunzio

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  Taci. Su le soglie 
  del bosco non odo 
  parole che dici 
  umane; ma odo 
  parole più nuove 
  che parlano gocciole e foglie 
  lontane.

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  L'ultima foglia verde del mondo

  Simone Sagripanti

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  Poesie scritte quando l'amore è al primo vagito e poi diventa un gigante.
  Quando ci sono biglietti freschi per partire ed è sempre estate. Quando gli dei esistono eccome.
  E poesie scritte quando invece l'amore è un fiore grigio. Uno scherzo di registi dilettanti.
  Poesie nate con la carne esausta di felicità, o semplicemente sorridendo a un gatto e con un bicchiere in mano. Ma dove scorre comunque la crudeltà del tempo, la commozione, il bisogno disperato di grazia e bellezza. Dove la donna è l'ultima foglia verde del mondo. E dove si vorrebbe uscire dalla bara e dare un bacio, tutto come se nulla fosse.
  Poesie come un treno di pensieri, immagini e ricordi che corrono nella mente, con un ritmo naturale interiore, e che per questo non hanno punteggiatura. Proprio come non conoscono punteggiatura l'amore, la disperazione e le cose più vive e irrefrenabili da cui esse nascono.

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  Verrà la morte e avrà i tuoi occhi

  Cesare Pavese

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  Verrà la morte e avrà i tuoi occhi questa morte che ci accompagna dal mattino alla sera, insonne, sorda, come un vecchio rimorso o un vizio assurdo.

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  La mia strada - Lettere aperte...

  Rita Vincenza

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  Era il 2 giugno 2021, ero al mare e stavo andando dal parrucchiere con il quale avevo un appuntamento. Squilla il cellulare: era Lina. Ha più di novant'anni. È caduta. Bisogna correre a vedere che cosa è successo. Da quel momento, per più di due anni, è stato un susseguirsi di medici, infermieri, ospedali, fino alla fine, nel luglio 2023. Questo periodo, molto duro, è stato per me il primo vero scontro con la malattia, l'invalidità, la morte. Eravamo appena usciti dalla pandemia e tutti questi eventi mi avevano fatto molto riflettere sull'inizio e sulla fine della vita, sull'adolescenza, sul tempo che passa, su quello che ognuno è e fa per la propria esistenza. Così ho sentito il bisogno di comunicare queste mie emozioni, sensazioni, non attraverso i freddi e liquidi social media, ma attraverso la parola scritta. Ho scritto così delle lettere aperte, che si dischiudono con qualche verso di note ed evocative canzoni, rivolte a chi le ritiene degne della sua attenzione, con l'intento di coinvolgere il lettore accomunato da esperienze simili a percorrere un tratto della strada della vita, insieme.

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