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  Inghilterra, inizi '800. Dopo essersi dedicata alla propria famiglia per anni, Abigail Linton, figlia di un gentiluomo di campagna, si fa assumere come istitutrice di Lady Gwendolyn, la sorella minore dell'affascinante Duca di Rothwell, suo grande amore di gioventù.Tempo addietro lui era partito per Londra, spezzandole il cuore, e da allora conduce una vita da libertino. Ma inaspettatamente, dopo un'assenza di quindici anni, Max si ripresenta nella propria tenuta con un gruppo di amici dissoluti.Nonostante l'iniziale sconcerto nel rivedersi, sotto le braci tra i due cova ancora il fuoco di un'intensa passione. Assediati da intrighi e gelosie, riusciranno l'indipendente zitella e lo spregiudicato duca a cogliere questa seconda possibilità di vivere il loro travolgente amore?

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  Charan ha affrontato un lungo viaggio per rivelargli la verità: Khanin non è chi crede di essere.
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  Proprio non è possibile fidarsi di un uomo. Heather non riesce ad affidare la sua vita agli altri, si dedica a ciò che ama con dedizione, al suo lavoro, all'equitazione, ma per niente al mondo affiderebbe se stessa a un essere umano di sesso maschile. Perciò quando Grant, il suo acerrimo rivale, le lancia il guanto di sfida e dimostra interesse nei suoi confronti, lei non riesce a resistere, ma non può fare a meno di credere e convincersi che sia qualcosa di momentaneo, perché ogni relazione finisce, ogni persona tradisce ciò che costruisce, se non fosse che lui è disposto a lottare e dimostrarle che non tutti gli uomini sono uguali, e che tiene veramente a ciò che loro hanno condiviso. Ma questo basterà a convincerla, oppure il suo cuore ormai si è chiuso alla possibilità del vero amore?

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  “Nell’anno XV° dell’Imperatore Tiberio, Dio discese in Cafarnao e insegnò agli ebrei” Così iniziava il Vangelo di uno dei primi eretici della storia. Nato cinquant’anni dopo la Crocifissione di Cristo. Qualche secolo più tardi, da Tatev partì la rivolta. Da lì prese vita la setta che si dotò del Simbolo del Male. Che una volta invocato …«Saraceniiiii!» urlarono dalla collina. Le case le incendiarono, gli uomini li uccisero, donne e bimbi li rapirono. E tra le donne, c’era la sua mamma. Azhar, si chiamava il bimbo. Che vasaio diventò in quel villaggio, a qualche ora di cammino da Al-Mahdiyya. Saraceni. Sotto questo nome c’era di tutto. Ignoto, angosce, paura. Fraxinetum era il centro. Da lì partivano le scorribande. Giannizzeri, per lo più Baschi, Andalusi e “pravi homines” che stanchi di soprusi, si unirono alle bande per depredare. Chiese, monasteri e abbazie. Deciso, Azhar s’incamminò su per le cime. «Dai retta a me monaco, non sfidare la sorte, torna al convento. Lassù è un inferno». Solo rovine. Ripudiate per fatti di streghe e sortilegi. Tragico destino perseguitò quel posto e l’avvolse di un alone tanto misterioso, da sfiorare gli abissi sconfinati del maligno. Che maledizione incombeva su quella chiesetta e quel torrione? Che lassù nel Jura, su quella cima tanto vicina al cielo da poterlo toccare, ti faceva pensare di esserci già in Paradiso. Invece era l’Inferno.«Ha sangue saraceno nelle vene. Porterà sventure». Commentò qualcuno. Arrivarono al tramonto. Picche, forconi, torce e fascine. Li guidava un monaco.....

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  Si conobbero tardi, così tardi che entrambi pensavano che il destino avesse smesso da tempo di occuparsi di loro. Ottant’anni ciascuno, due vite trascorse in città diverse, con famiglie, amici, ricordi e solitudini accumulate come vecchi giornali impilati in soffitta. Eppure, un giorno di primavera, Rosa ricevette nella cassetta della posta una busta color avorio, con un indirizzo scritto a mano in una grafia incerta ma elegante. Non c’era nome del mittente, solo il suo, ben leggibile. Aprì la busta con un gesto lento, come se stesse scartando un regalo che non sapeva di aspettarsi. Dentro trovò poche righe, gentili, firmate semplicemente “Antonio, il tuo vicino di due strade più in là”. Le scriveva di averla notata durante una delle sue passeggiate mattutine, seduta sulla panchina davanti al panificio, e che il suo sorriso gli era rimasto in mente come un raggio di sole in un giorno d’inverno. 
  Rosa rimase sorpresa. Non era abituata a ricevere lettere, tanto meno complimenti. Le sembrava quasi infantile e allo stesso tempo profondamente toccante che un uomo della sua età si fosse preso la briga di prendere carta e penna per rivolgerle un pensiero. Trascorse un’ora a rimuginare se rispondere o meno, finché, con un po’ di timidezza, prese la sua cancelleria migliore e scrisse poche parole di ringraziamento, accompagnate da un saluto cordiale. Infilò la busta nella cassetta di Antonio, come un piccolo segreto condiviso.

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  (Sequel de: L’Icona) 
  Anno domini 1111. Abbazia San-Benoit-sur-Ain. Alture del Giura Francese. 
  Un rogo. Lassù all’alba avevano giustiziato un eretico. Ma al tramonto erano già tutti morti. Era il primo giorno d’inverno. Li ritrovarono a primavera. Là, tra il verde, le gemme, i crotus, le viole i cardi le campanule e i tarassaco spuntava una mano. Pareva un artiglio. Ammuffito dal tempo. Consunto dalle intemperie. Scorticato dai corvi. 
  Anno Domini 1200. Armenia. 
  Lì nasce Mi-kha-el di Halizdor. Orfanello cresciuto da un monaco di Tatev. Secolare monastero distrutto dal terremoto e saccheggiato dai turchi. Un’immensa biblioteca con più di diecimila Tomi avevano bruciato. Uno per uno li stavano recuperando. É lì che il piccolo Mi-kha-el scopre l’antica tavoletta. 
  20 gennaio 1985. San Francisco. 
  Il giorno del superbowl XIX. Dolphins di Miami contro 49ers. I giornali non parlavano d’altro. Tutto il resto contava niente. Un trafiletto. Tre righe: “La strage di Soledad Mission” 
  E il sergente Morgan sbiancò. Iniziò lì le sue indagini. Padre Connelly, l’esorcista che l’aveva aiutato nello strano caso dei Morsel era morto. Soledad Mission non esisteva più. Il Vescovo, sparito. Padre Morrison, parroco della Saint Mary Church, sostituito. La disastrata villa dei Morsel stava per essere abbattuta e lui, il sergente Morgan, trasferito. Un terremoto. E a Cluny. Solo Lucien era rimasto. Ad aspettare un cenno. Finché un giorno gli arrivò una busta. Con i biglietti per San Francisco, indirizzo e messaggio di padre Connelly: “Cercate l’Icona” 
  Ma padre Connelly, da più di un mese era morto. Là, nella strage di Soledad Mission...

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