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  THE YEAR BOOK - vol I

  Jane Harvey-Berrick

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  A volte, penso di essere come una foglia: muoio un po' ogni giorno. A volte, sono come un albero: le mie radici scavano a fondo il terreno, mentre mi aggrappo alla vita.
  Sono una vittima, sono una sopravvissuta: due facce della stessa medaglia.
  Guardo oltre la finestra, l'oscurità che scintilla. Vedo il pallido riflesso di una donna spaventata dalla vita. Poi appare un secondo viso oltre al mio.
  
  
  Un calendario per tutto l'anno che accompagna chiunque di noi; ogni mese descrive un aspetto dell'essere umano.  L'umanità tutta.
  Gennaio, febbraio, marzo, aprile, maggio, giugno, luglio, agosto, settembre, ottobre, novembre e dicembre… Jane Harvey-Berrick riesce a farci percepire la bellezza della scrittura, soprattutto quando si parla di amore nel senso più ampio. L'amore, che ha svariate forme, e non è solo quello di coppia: amore per gli animali, per il prossimo,  verso se stessi,  nei confronti del proprio lavoro, ma anche amore per la vita. Semplicemente amore.
  
  Questa raccolta contiene anche il racconto Segatura e polvere di stelle, legato alla Traveling Series, già precedentemente pubblicata e completa.

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  Dall'altra parte del cancello -...

  AA. VV.

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  Dieci autrici emergenti e Sara Rattaro. Un corso di scrittura diverso dal solito, un grande tema, che sprigiona mille chiavi di lettura.
  In questa raccolta di racconti, la follia prende forma in mille sfumature diverse, insinuandosi tra le pieghe della mente umana. C'è chi si perde in un amore troppo intenso, chi combatte contro le proprie ossessioni, chi scivola lentamente in un mondo tutto suo, lontano dalla realtà che conosciamo.
  Ogni storia è un viaggio nell'abisso dell'anima, dove la ragione si sgretola e lascia spazio a paure, deliri e visioni. Ma è davvero follia, o semplicemente un'altra verità?
  Tra passione e tormento, ogni racconto ci mette di fronte ai limiti della mente umana, invitandoci a riflettere su cosa significhi davvero perdere il controllo.

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  Sui miei passi - Sette storie...

  AA. VV.

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  Si ritorna sempre, a se stessi, sulla strada di casa, a riprendere qualcosa che avevamo dimenticato. Ma anche alla vita, alla libertà e a dare spiegazioni. Il ritorno è quella parte del nostro viaggio che spesso non prendiamo abbastanza in considerazione, che non calcoliamo nel modo giusto. Adoriamo alzare lo sguardo e correre verso il nostro orizzonte, capirci attraverso le scelte che facciamo e sperimentare le novità, raramente ci fermiamo a calcolare la forza d'urto che ci rimetterà al nostro posto, la salita che dovremo affrontare dopo essere corsi in discesa, la lontananza dal nostro punto di partenza.
  
  Questa antologia racconta la capacità di tornare indietro, la necessità di riavvolgere il nastro e la consapevolezza che qualsiasi nostra partenza non avrà mai un sapore davvero intenso se non sapremo esattamente dove tornare.

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  Racconti

  Grazia Deledda

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  "Cadeva la sera ed egli stava seduto davanti alla porta, silenzioso e accigliato. Dentro si sentiva ancora il rumore monotono della macina del grano e la voce esile di Telène che di tanto in tanto aizzava l'asino intorno alla mola: si lavorava ancora, dentro, sebbene fosse quasi sera e sera di festa. Fuori, ad una estremità e all'altra della strada dritta, animata in quell'ora da torme di ragazzi, si vedevano due cime di monti, nera quella a destra sullo sfondo rosso del crepuscolo, azzurra quella a sinistra, sul cielo pallido, con una grande luna d'oro sopra."

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  Volevo essere stupefacente

  Gordon Lish

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  Grande revisore, teorico della composizione, apologeta della seduzione letteraria, la sineddoche di quattro lettere «Lish» è diventata ormai il simbolo di un approccio perfezionistico al testo votato a una calibratura minuziosa della frase. Riesce perciò difficile non restare abbagliati, se non accecati, dalla cura che emerge dai suoi racconti, cullati dal ritmo variabile della sintassi, stimolati dalla ricorsività dei temi, solleticati dai continui giochi linguistici e dall'uso sapiente di ogni figura retorica. Subito si è portati a considerare la prosa di Lish come l'espressione più alta di una sublime arte dell'ellissi, resa possibile solo grazie a un'intimità febbrile, pluriennale e per niente pacificata con il linguaggio. Ma cosa si cela dietro quest'attenzione per lo strumento letterario, questo perentorio sgomitare della forma in ogni singolo episodio narrativo? Al di là di Lish, è possibile che nessuno come Gordon abbia preso sul serio l'ironia tipica delle parole, la loro irriducibilità a farsi totalmente trasparenti e lasciare che la realtà possa emergere senza farsi trasfigurare. A ben vedere, i racconti di Volevo essere stupefacente restituiscono una quotidianità lontana anni luce dai salotti letterari, fatta di senzatetto rimbecilliti, prostitute alcoliste, interminabili ciance sui vizi dei figli, parchi pubblici, problemi cutanei o intestinali. Momenti di mal-essere, per così dire, di vita vissuta, in cui irrompe sempre qualcosa di impronosticabile, come se l'analogia fosse la cifra del pensiero e della scrittura: riflessioni, fissazioni, interiezioni e ricordi, spiacevoli, disdicevoli o dolcissimi che siano. Evidentemente la persona «che scrive», dietro alla figura autoriale ricamata dalla critica, l'origine di questo tappeto armonico fatto di humor yiddish, sembra dirci che la verità letteraria è qualcosa di solo intuibile in una visione d'insieme, contando gli spazi bianchi fra le righe e fra un racconto e l'altro. Il vero Gordon Lish, il «non-detto», è appunto scorgibile solo dietro a un caleidoscopio fatto di omissioni. Realtà e parola, come vita e finzione, non saranno mai totalmente sovrapponibili. E forse è per questo che sono tanto ingombranti e fruttuose l'una per l'altra.

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  L'avvenire dei ricordi

  Italo Svevo

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  Roberto Erlis si abbandona ai ricordi. Torna con la memoria al viaggio che ha segnato il passaggio dalla sua infanzia alla giovinezza. Entrano nel racconto importanti riflessioni sul processo del ricordo. Il passato è troppo lontano per essere ricordato e la memoria perde nitidezza e precisione. Nel tentativo di ricostruire il lungo viaggio compiuto da ragazzo per recarsi al collegio di Segnitz, Roberto si accorge che il ricordo non conosce esattezza. Più che una visione compiuta ciò che egli ritrova è l’alternanza di alcune atmosfere e stati di animo e il dolore per il distacco. Ormai anziano, Roberto ripercorre quei luoghi e si stupisce nel cogliere la profonda differenza tra quello che vede e ciò che gli riporta la memoria: il collegio non c’è più e la realtà intorno a lui ha subito un profondo cambiamento.

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