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  Morte perché m'hai fatta sì gran...

  Giacomino Pugliese

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  Morte, perchè m’ài fatta sì gran guerra, 
  che m’ài tolta madonna, ond’io mi doglio? 
  La fior de le belleze mort’ài in terra, 
  per che lo mondo non amo, nè voglio. 
  Villana morte, che non à[i] pietanza, 
  disparti amore e togli l’allegranza 
  e dài cordoglio.

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  La luna sta aspettando i nostri...

  Massimo Grilli

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  E'  il resoconto del cammino di un uomo che ha vissuto intensamente l'amore in tutte le sue sfumature, da momenti di estasi e passione a quelli di sofferenza e tormento. È la storia di un'anima che si è persa e ritrovata mille volte, proprio come la luna che illumina la notte e scompare all'alba. In queste pagine, troverete il coraggio di lasciare il familiare e confortevole respiro del mare per abbracciare l'intensità e la purezza delle montagne. Il viaggio del protagonista riflette le sfide e le trionfo della vita stessa, portandoci a comprendere l'essenza dell'esistenza.
  Ognuna delle poesie è un tributo alle persone che non sono più con noi, un ricordo vivo che ci accompagna nel nostro cammino. C'è il desiderio irrisolto di conoscere un fratello e una sorella, e il profondo senso di abbandono del padre che diventa la stella cometa nella realizzazione di sé stessi. Vi invito a lasciare che la luna guidi voi stessi verso i vostri sogni, percependo ogni parola come un passo

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  La stanza dei vasi di terracotta

  Gabriele Viviani

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  Ne La stanza dei vasi di terracotta, Gabriele Viviani ci consegna una raccolta
  poetica che sembra muoversi tra i cicli delle stagioni e quelli della vita, con
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  una limonaia.
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  regala alla lettura una sensazione di libertà e movimento.
  I testi oscillano tra paesaggio e intimità, mito e biografia, riflessione politica e
  ricordo personale. L'autore attinge con naturalezza a registri diversi: classico e
  contemporaneo, colto e quotidiano, civile e amoroso. Il risultato è una voce
  che non cerca di stupire con l'effetto, ma con la densità del pensiero e la misura
  della parola.
  C'è cura, musicalità e una sottile malinconia che attraversa tutta la raccolta. Le
  immagini rimandano a un mondo che sta per scomparire o che è già stato
  tradito: la natura ferita, la guerra, l'infanzia, il corpo, la morte, ma anche
  l'amore, la memoria

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  Nessuno sa il mio nome

  James Baldwin

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  Nessuno sa il mio nome è la seconda raccolta di saggi di James Baldwin pubblicata per la prima volta nel 1961 e scritta durante la sua permanenza in Europa, quando la distanza dagli Stati Uniti, fortissimamente voluta, gli aveva permesso di riflettere in modo nuovo sulla condizione delle persone nere in una società dominata dai bianchi. Trascendere la sterile categoria di blackness, sia essa quella imposta dal mondo bianco o quella eretta a scopo difensivo dalla comunità nera, divenne il nucleo dell'opera di Baldwin come scrittore. Voleva impedire a se stesso di "diventare semplicemente un nero; o anche semplicemente uno scrittore nero". Sapeva che "il mondo tende a intrappolarti e a immobilizzarti nel ruolo che interpreti", e sapeva anche che per lo scrittore nero poco importa se questa trappola abbia confini di odio o di scomoda gentilezza. Non conosci il mio nome perché non puoi vedermi, dicono questi saggi. "Vedi solo la maschera che mi hai fatto indossare." Se la politica della razza e la segregazione dominano la prima parte del libro, nella seconda i saggi su Gide, Bergman, Wright e Mailer rappresentano per Baldwin il tentativo di scoprire il proprio "nome", esaminando i mondi interiori di altri artisti. Invita l'America a guardare se stessa, ad abbattere i propri miti e ritrovare la capacità di vedere al di là delle categorie. Ampiamente elogiato al momento della pubblicazione, Alfred Kazin lo salutò, su The Reporter, come "la biografia spirituale di qualcuno che spera, affrontando più di una bestia sulla sua strada, di vedere se la sua paura è del tutto necessaria". Nessuno sa il mio nome, riletto oggi in una edizione rivista e aggiornata, stupisce per l'attualità e la potenza, quella riconosciuta dei classici senza tempo.

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  Preghiere

  Marina Cvetaeva

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  Rispondendo a un questionario inviatole da Boris Pasternak, Marina Cvetaeva scrive che l'Iliade, la Bibbia e la saga dei Nibelunghi sono i libri "più amati, quelli insieme a cui mi bruceranno"; il nonno era un sacerdote. In Marina, la fede ha sempre qualcosa di marziale, il gergo biblico è per sempre maculato dalle gesta, da eroico gesto. Troppo facile vedere in lei – il più estremo poeta del secolo – una specie di Maddalena liquefatta, pari a quella estratta dal legno da Donatello, anima esule a sé e al mondo. In realtà, Marina Cvetaeva ha l'avvenenza visionaria di una fondatrice di ordini, è la Teresa d'Avila della poesia: soltanto lei ha pietà per gli angeli "senz'ali", soltanto lei vede Dio in una begonia, avvicina la Sibilla al Bimbo; soltanto in lei la ferocia reca i tratti della suprema dolcezza. Da questo scandaloso "libro d'ore" – stretto, per genio formale, tra Andrej Rublëv e Malevič – proviene una chiamata che è vertigine: Marina non offre riparo né risposta – proprio per questo, proprio per lei, siamo disposti a mollare tutto.

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  La pioggia nel pineto

  Gabriele D'Annunzio

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  Taci. Su le soglie 
  del bosco non odo 
  parole che dici 
  umane; ma odo 
  parole più nuove 
  che parlano gocciole e foglie 
  lontane.

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